Teia

Desfio lentamente o fino fio das palavras desconhecendo o caminho que estas tomarão no desenrolar das emoções que sentidas se vão perfilando diante de mim. Não escolho um contexto ou uma ideia que sirva de guia a todas as outras. Apenas vou tecendo pensativamente a teia em que enlio o meu sentir de cada dia sem intenção de chegar a uma resposta salvadora. Apenas vou libertando as palavras que me invadem clamando por conseguir ter a nobre arte de desenhar a verdade que tentam exprimir algures no firmamento que lhes destino sem complexos num fluir que desejo ser constante e temperado pela inconsciência. Em mim vou continuamente rescrevendo cada pensamento na vontade de esperança pejada. Cada frase assim exposta ganha a sua própria palpável consistência na inconsistência de um simples filamento de letras no todo que a forma. Todas as palavras cruzam-se nos nós do sentir mais profundo da minha teia conferindo-lhe uma estrutura de simetria somente perceptível a quem olha com os olhos de uma alma pura. Imaculada a minha teia capta o meu sentir mais sincero condensando-o só a forma de lacrimal orvalho . Não remendo ou corrijo as imperfeições geométricas que contemplo conforme vou percorrendo toda a sua dimensão. Admiro com sincero regozijo como incorrecta pode ser na total ausência de rima, métrica ou mesmo conteúdo. Nesta teia eu perco-me, percorrendo cada milímetro sem nunca regressar a um ponto que seja onde já anteriormente tenha passado, pois em cada subtil e incondicional erro, intencional foi minha escrita ou a minha falha. Assim foi tecida de dentro de mim. Qualquer correcção por ténue que fosse a perverter estaria o sentido do sentir com que foi criada. Na ausência de inspiração ou tágide apenas o sentir de quem sou e suficiente para um novo fio lançar no infinito virtual onde transcrevo o meu sentimento. Na minha teia preso estou... na minha teia consigo ser tudo o que sou. Uma simples aranha que tece um fio de palavras, ao sabor do seu sentir, esquecida num qualquer recanto da vida.