Palavras

As palavras. A entoação das palavras. O seu significante e significado. À distância do meu sentir sinto o asco. A pureza de cada letra que cada palavra forma confere-lhes sacralidade... Divina essência pelo luto carregadas pela forma ímpia e desumana como são esgrimidas. Maquiavélica edificação. Quando as palavras tudo são. Cores, sons, sal, vibrações, vida, sentimentos, emoções e sentidos. As palavras tudo são. No seu todo acabam prostituídas nos lábios de muitos que as usam para a satisfação de seus instintos mais primordiais... Negam-lhes a luz que exibem... Lançam-nas no abismo escuro da negação da sua existência. Matam o sofrer de quem sente a pureza de falsidade imaculada. Rasgam seu ser... aniquilam sua sonoridade... seu sentido. mundo desconexo de sentir este em que vivo. Palavras... como as sinto em mim. como as consigo tocar... não são meras palavras... são esculturas de mim... de instantes de desencontro infeliz feitas. Vejo o altar de meu sentir mais puro profanado a cada palavra não sentida que é proferida despida de sentido e de sentimento. Cada palavra que verdadeiramente sentida torna esse instante, no sentido de ser, algo de mítico... sublime... Irrepetívelmente irrepetível... com todo o sentir do nada que sou e do tudo que quero ser